Recopilación sin clasificar 3 de mayo 2013

 

Cuando me miras a los ojos que te miran, se me detiene el tiempo. Y no hay nada más.

 

Dios no estaba, no había colores de banderas, ni almas en pena. Me ví tan solo allá en lo alto, como cuando te miro a los ojos, y me miras.

Y ningún dios estaba, desde tan alto, estábamos solos, pero libres, en nuestro tiempo. Tan alto, nadie era eterno.

 

Y dios no estaba, estabais vosotros, allá en lo alto, vuestras miradas.

 

Necesito tu llave de mañana, luz final de mi túnel, ese aroma a sal roja, formaba esperanzas.

La luna, mi hermana, me llama con sus últimos reflejos, me busca siempre que sabe que ya no me queda tiempo, para acunarme

Quiero gritar y no puedo, en tan poco espacio no caben los desgarros que me ha hecho el tiempo que perdí mirándome.

Vivir es amar, lo demás... se escribe, se recuerda y casi siempre se olvida, solo a veces se guarda en un rincón de un cajón.

La fabula del final de todas las vidas, despojada de sus letras de oro, regalara tiempo para desterrar el miedo.

La calma vuelve, cada uno en su sitio, se comparten algunos ocasos y muy pocos amaneceres, casi no hay sitio para más.

Gritar nunca encuentra buenas letras, nadie escucha más allá de sus propios pasos. Pero hoy te grito, te reto, lento destino, por mi vida.

De que sirve conocer la esencia del alma, si nadie quiere recitarla.

Si la vida nos deja vivir... vivamos. Después ya veremos que es lo que pasa.

Si la vida nos deja, hagámosle el amor, hasta que huyamos del miedo.

Si la vida nos deja, hagámosle el amor hasta que al final, ya sin fuerzas, nos recoja.

 

Son tan lentos los designios del destino, que nos abandonan a la soledad de la decisión equivocada.

 

Son tan lentos los designios del destino, que nos confunden, tanto, que no nos movemos sin mirarlos y al final, solo nos queda el miedo.

 

Son tan lentos los designios del destino, que necesitamos dioses para interpretarlos y justificar nuestros actos. Al final, queda el miedo.

 

1- Poética que emanas, heroica, vanal, fluida, reflexiva, viva, sombra de luna sin ventana. Otoño sin tiempo

2- Poética, Porque no llegaste antes, cuando todo mi yo, era prosa.

 

El sonido de aquella voz, las letras perdidas en cartas no escritas, mis recuerdos tuyos, se rinden a ese espacio de la vida que nos roban.

 

Soy, como el rocío que rocía gotas del perpetuo retroceso hilo en mar de telas de plata rayo de luna sin noche Minúsculo, sin letra Soy

Intento ordenarme, hace tanto tiempo, que he olvidado el mapa de mi desorden Estoy perdido en la hora que no llega, de este dia eterno

Regalo el tiempo que no tengo.

Hay que amarse mucho, para regalar tiempo.

Hay que amarse mucho, para ser capaz de regalarse y que alguien te encuentre y te aparte, de soñar en como morir, toda una vida.

Todo se mide en la distancia que hay, entre un pan y un enemigo, compartiendo una copa de vino.

Poesía es recitar lo que sea.

No me merecéis, y no os merezco, casi no nos conocemos y aun así de vez en cuando intercambiamos letras. ¿Quiénes somos?

Sin miedo a ser parte de una sombra, espero el calor de tus rayos, esta vez no me olvides tanto entre tus labios

Recítate cuando puedas.

Poesía es comunicar tu vida, sin que se pierda.

Poesía es recitar versos de musas, o a grandes poetas, como si cada verso fuese, de tu propio puño y letra.

El alma, ni se crea si se destruye solo se transforma, hasta que se le acaba la vida.

La mitad de mi te quiere y mi otra mitad te odia, tenemos la oportunidad de no mentirnos frente al espejo, cada mañana

La vida no se escribe en un día, todo tiene su momento, un segundo de distracción alargará la espera

Tiempo robado, perdido en recuerdos vanos, de la memoria de otro mañana, vamonos juntos a disfrutar por un momento de nada. Bajo esta luna.

Quizá las palabras puedan abrirse paso, con el tiempo, en poco espacio

La eternidad murió cuando eligió nombre.

Pido perdón, por no escuchar voces que recitan poemas.

Pido perdón, porque los dioses dejaron de alumbrar mis sueños, perdón, por mi tiempo perdido, perdón por los oídos sordos, los ojos ciegos.

"Pasión por la vida", es mucho más que un nombre, mucho más que un "Yo" perdido, es un tatuaje... que nos regala el tiempo.

El tiempo pasa tan cercano del olvido, que solo podemos compartirlo

Cuando culmine esta nuestra gran epopeya, cuando caigan las alas de los sueños, "Yo" dejara de ser una palabra, será solo algo olvidado.

Regalemos nuestra voz a un poema para hacerlo eterno, recitemoslo con nuestras propias letras... para que así siga viviendo

Hay nombres para un recuerdo y recuerdos que nunca han necesitado nombres, memorias de nuestros sueños, olvidados hace tiempo.

Dioses de este ocaso, robadme ya la eternidad, descansemos en paz juntos.

Conjugar melodías y sueños, nos aleja del olvido guardado, en ese último rincón, del último papel, del último cajón.

Para cuando mi opinión este olvidada, dejaré algo por escrito.

[Letras pagadas con sueños sin nombre.]

1-La lógica es rehén de la opinión cuando la educación no es suficiente.

2-Por encima de la lógica y la educación, de mi propia opinión… emergen los sueños

3-La libertad se sustenta en quien opina basándose en su educación y su lógica.

4-Soñar que te recuerden te empuja a coger un lápiz, y escribirles lo que el día no te dejado contarles.

5-Tan solo me queda dejar sin voz mi nombre, todo lo que escribo está en venta por un recuerdo.

 

Los versos del gran poema, se perdían sin nadie capaz de recitarlos como fueron concebidos No encontraban destinatario adecuado en su damero

 

Vida es un espacio temporal, nacemos solo como un experimento del tiempo. La muerte es una ecuación irresoluble, en una eternidad falsa.

Cansancio, es algo más que una palabra, es el estado de animo que precede a la frustración sin esperanza, si nada cambia.

Son poemas las voces que nos acompañan, en el buenos días y en el cuándo te acuestas. En el oído presto con vista viva, que busca caricias.

A cada paso que doy, me sigue la sombra del destino, cada uno de mi sueños, intenta esquivarlo y solo consiguen que se me acerque.

Me encanta cruzar mi destino con el tuyo, en vuelo libre, aunque sea por poco tiempo.

Neruda, amó tanto su destino, que no pudo dejar de escribirle

Jugaremos en un patio de nostalgias, de aquellas memorias que nunca se olvidan.

Poetas y prosetas deberían declamar a gusto en cualquier lado y componer las líneas de la vida.

 

1- Se debatía entre perder todo o conservar sueños, se abrazaba por dentro, temblándose de miedo, recordando reflejos de hambre.

2- Su sangre había perdido el color por el camino, adormecida, empeñada en conservar el tiempo, se embalsaba buscando precio.

3- El pedestal de su almohada, se tambaleaba, expatriados, náufragos muertos del mundo, se acercaban peligrosamente

4- Se aferraba a estelas de regazos de lunas, a raíces de sustentos cultivados, ciego en la rabia de la pérdida de su abrazo.

5- De rodillas, suplicándose un despertar diferente, retaba a su incierto destino, insultándole entre dientes, engañándose...

6- No podía decidir sólo en la derrota, lo había compartido todo por una causa, por terciopelos en firmamentos alumbrados.

7- Soñó y era su última pesadilla. El precio de su destino

 

Quiero compartir mi ayer, en lo que queda de mi hoy, mañana. será tarde.

 

!Que tarde...! Que tarde y grande, sale otra vez, la luna esta noche.

Duelen tanto mis tiempos perdidos, que no me atrevo con mis sueños.

Sueña mientras puedas, esquiva, reniega cuenta, libera, destinos. Y espera, durmiendo plácidamente, el final del tuyo.

Mi autor pleno de esperanza finita, indulta mi tiempo,

De cada palabra, de cada linea que desparramamos en tinta sobre un lienzo, de cada letra, puede nacer un verso, una carta o un poema.

Es una pena, pero ayer, no llego a mañana.

-!Pero ayer no era hoy¡-Gritaba desesperadamente, mientras le arrancaban de su casa, de su tierra, le arrebataban toda su vida. Engañad@s

Epero que la demora, no se convierta en derrota, que me llegue un rumbo, un tiempo de estos. Quizá no hoy, quizá mañana.

Sigo sin preguntas para mañana, sigo sin respuestas para hoy, no se por que sigo, pero aqui estoy, con la lección olvidada desde ayer.

En la feria de los versos ganaba siempre la nieve, aunque en una ocasión hace mucho tiempo, el premio se lo llevo la descripción de una gota

Simetría en las palabras, corrección en los conceptos, almas sin orejas, encarceladas, sin reflexión ni destino. Solas entre tantos.

Estoy maldito y lo bendigo, antes me dejaba llevar por el destino, sin saber que el amor era mi poco tiempo.

Dos manos son diez dedos, una sola todo un poema, dos ojos una lectura, y una voz, el eco de un alma en letras.

Sin complejos, decidámonos, preguntas o respuestas, no hay tiempo para las dos. Ni ayer, ni hoy, ni mañana.

Jugar con la voz de las letras," desarrollado", "arrollado sin des", jugar con el mundo, en palabras.

Vendía de feria en feria, el caldero de oro del final del arco iris. No consiguió comprador, nunca.

Me debo a mi público, se le oyó susurrar, antes de dictar sentencia.

No puedo soportar la mirada de abandono, que siempre me dedica mi pluma.

Hablemos de la luna, vamos a dedicarle el tiempo suficiente, como para que nos mire.

Mi verano no acabaría nunca y la primavera se apodero de mi, creí entender el otoño, y odio lo que me queda de invierno. Estoy aquí otro año

Que es la emoción sin unas letras, que son unas letras sin su emoción.

Soy tan pequeño, que todo el mundo piensa que esta viendo otra cosa. No me ve.

Estoy vivo, otro año, deseando enfrentarme a mi invierno.

Quien sabe cuando acaba su año, acaba su día, entrada la noche, entre sueños.

Vuela pluma, escapa de tu encierro, si no eres mía, se libre.

Los dioses no existen, solo de la imperfección nacen las letras, del miedo a al olvido, les dejamos que hablen por boca de mujeres y hombres

No son tiempos de dejar nada atrás, no son tiempos de esperar al futuro siempre mañana, no son tiempos de desistir de buscar nuestro mundo.

Es hora de rebelarse contra los tiempos que nos robamos, todos los que no nos han dejado ser, por estar.

Me faltan pecados capitales, estoy seguro que he cometido más de siete, llevo un vida hablando con dios para cometer el octavo, algún un día

Jesucristo intento expulsar a los mercaderes del templo. Ahora Los Dioses cotizan en bolsa. Le compraron el látigo por más de trece monedas.

Que es un poeta, sino un trovador sin público, sin nadie que le cante.

Desde una esquina, llegue a una feria y en mi puesto de venta de letras, cambio poemas por sonrisas, escuchando a los grandes trovadores.

Seis pasos le separaban de su cielo después de sangrar toda una vida, seis pasos por un recuerdo eterno y no quiso darlos. En dos, descansó.

Te veo cada vez más cerca, cuando te quiero más lejos. Vendrás a por mi, noto tu aliento hace años, pero ya somos amigos. Te llamo yo.

Soy zurdiestro, ni mujer ni hombre, soy dos o tres letras, o un desparrame de ellas, soy lo que nadie sabe que soy, un personaje perdido.

Me tiembla tanto la mano cuando empuño la pluma, que dejo que me aseguren el trazo, mis mejores personajes. [Dios] Y así estamos el resto.

La voz, siempre falta voz a los versos, una sala llena, unos oídos prestos, pero la voz siempre falla, esa voz que necesitan para ser ellos.

Miraba de soslayo el último crepúsculo, te esperaré le decía, refugiado en la idea de la vida.

Vivimos pensando que alguien resolverá nuestra eternidad, en una lotería absurda, olvidamos todo lo que aprendemos, por un recuerdo.

Son ya horas de dejar descansar al sueño, de esperarlo otro mañana, horas que como todas, han escapado a milímetros de tiempo. Horas muertas

Cuando deje de escribir, solo para mi, estaré muerto.

Cuando solo se puede vender tiempo, regalar espacio y vivir momentos, alguien te acompaña.

Mueren los versos presos de palabras que no se entienden, refugiados en letras desde hace tiempo, deciden dejan luchar, solos, dejan de ser.

Si pudiese oir mi voz cuando te hablo, entonaría mis letras de otra manera. Si la oyese cuando te pego dejaría de hacerlo. Leamos juntos.

Hay cuatro tipos de escritores: De fin de semana, de horario de oficina, de "a todas horas" y los que robamos horas. ¿Tu que escritor eres?

Busquemos la voz de nuestros versos, robándonos todos los tiempos. Busquémonos para poder regalarnos.

Debemos robarle tiempo al tiempo, Nos roba la vida, día a día, y aún así, debe ser nuestro amigo. Nos debemos parte de nuestro tiempo.

Los sueños, siempre son los sueños los que nos confunden, nunca nos los escribimos para recordarlos y si lo hacemos, no los recitamos.

Cuando un sueño te apresa, aprende de él lo suficiente, como para que te deje descansar, de vez en cuando.

Letras vertidas en muchas noches y algunos días, de febrero.

Me clonaron de un cerebro perdido, como un experimento, me convertí en su azote, su dios justiciero, la ecuación me obligaba a eliminarlos.

Por cada vida que salvo con mi investigación, mueren dos en distintas partes del mundo, pero lo importante son los resultados, a fin de mes.

Prosa social, versos comprometidos, donde esta vuestra causa limpia, en estos días confusos, la muerte nos acompaña tanto que no se entiende

Utilicemos esa herramienta que nos distingue, si no somos capaces de tener conciencia de especie, seremos la vergüenza de nuestro futuro.

Profundicemos en recompensas. La eternidad nos espera, cuando ya, no nos espera nada, somos los elegidos de algo que nos engaña.

En pie ante unos ojos, velando sus parpados cerrados, doy sentido a una vida, intentando ser la sombra de una sonrisa, amarle con mi voz.

¿Quienes somos? ¿Quien soy? Si solo tienes respuesta a la primera pregunta, no eres nada.

Cuando la vida pone en nuestras manos su destino, lo menos que podemos hacer es intentar entenderla, antes de modificarla. Esta esperando...

Un gesto, es una sonrisa, una caricia, un gesto es un abrazo donde los cuerpos se funden, cuando nuestros gestos dependan de un dedo...

Utilicemos lo que tenemos a nuestro alcance, para que nuestra herencia no sea, ser espectadores de nuestro destino. Lo mío son las letras.

Que es el tiempo, si se me roba, cuando tengo que decirte algo, como medirte en la percepción distorsionada de alguien que desea dominarte.

Donde voy, ya sin rumbo, perdido en un mar desconocido, ciénaga, mentiras de la historia, yermos caminos.

Solo en la reflexión de soledad se aprende, a que queremos dedicar el porvenir. Cuando nos quedamos solos, somos aprendices del tiempo.

Derrotas son derivas olvidadas, para corregir un rumbo solo hace falta un navegante, pero es mejor surcar los mares en cualquier compañía.

Los imperios lloran ante el dilema de perder su alma por una nueva primavera, luchan por tener la respuesta de la salida del laberinto.

Las velas eternas solo dejan tiempo, para ceder coronas engarzadas en la esperanza irracional del recuerdo.

Nos hablamos en silencio, esperando pensamientos, mirándonos...

Nos mentimos poco, solos y en silencio.

Las voces de la aurora cabalgan en los colores boreales que saben esperar lunas llenas,.

Las letras nunca esperan a los pensamientos, juguetean libremente con los tiempos, olvidan todos los momentos, saben que mueren pronto.

Cuando oímos los últimos pasos que nos buscan, es el final de nuestro viaje. Vivimos y dejamos de vivir. Que más queremos?. Celebrémoslo.

Hay que hablar de vida plena, de pasión desatada, de gemidos, de recompensas, hablemos, dejemos letras en las voces que no pronunciamos.